Me
quedo con Machado, el solitario
pensador de los campos de Castilla,
de yermos y heredades a la orilla
del Duero, con su olmo centenario.
Con la que siendo
niño todavía
se enamoró del profesor austero
al que la Muerte, con un gesto fiero,
logró arrancarle lo que más quería.
Me quedo con su voz
y su presencia
en los chopos y arados del camino;
me quedo con su paso peregrino
y con la luz plagada de su esencia.
Y con la sencillez
de su poesía,
con la tarde marchita y con la fuente,
con el sueño de Dios y con la gente
que pobló sus tempranas galerías.
Me quedo con su guerra y con el mudo
destierro que anunciaba la partida,
con la lenta y callada despedida
en otra playa que recibirlo pudo.
Y con su voz de páramo
y de trueno
en la esperanza de una España nueva,
y con la imagen que el recuerdo lleva
hacia el rostro final de un hombre bueno. 
Les envío este poema que dediqué a Don Antonio Machado en
una antologia de su obra que preparé hace unos años para
la Editorial Colihue de Buenos Aires. Espero les guste. Hasta pronto.
